Какво е това,
в което се събуждаме?
Реалността ли?
Душата няма плът, а път.
Смъртта ли
е последна ни спирка?
Кръвта не се съсирва,
докато в сърцето
пулсира с ритъм риторичен.
Не поетът,
а отчаяната муза
стихоплетства в
стих лиричен,
личен,
плитък -
плетка на незряла домакиня.
-Чаша вино, нежна гледка...
Дух първичен
в суетата се оглежда.
Пък се и харесва...
Среща.
Там, в астрала...
Там, в небитието...
Две души се сливат
непревзето....
Непростимо е нахалството на гнома.
Феята е млада баба Яга.
А метлата?
Кой за Бога вярва,
в правдата, мира и красотата?
Приказките носят ли поука?
Сънищата верно ли познават?
Може ли една душа неука
да обича без да съжалява?
Оцеляло,
тялото на паркинга очква
след полета душата да се върне.
Утрото е мъдро от безсъние,
когато има кой да го прегърне
Смъртта ли
е последна ни спирка?
Кръвта не се съсирва,
докато в сърцето
пулсира с ритъм риторичен.
Не поетът,
а отчаяната муза
стихоплетства в
стих лиричен,
личен,
плитък -
плетка на незряла домакиня.
-Чаша вино, нежна гледка...
Дух първичен
в суетата се оглежда.
Пък се и харесва...
Среща.
Там, в астрала...
Там, в небитието...
Две души се сливат
непревзето....
Непростимо е нахалството на гнома.
Феята е млада баба Яга.
А метлата?
Кой за Бога вярва,
в правдата, мира и красотата?
Приказките носят ли поука?
Сънищата верно ли познават?
Може ли една душа неука
да обича без да съжалява?
Оцеляло,
тялото на паркинга очква
след полета душата да се върне.
Утрото е мъдро от безсъние,
когато има кой да го прегърне